La tormenta de arena

“A veces el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo.

(…)

Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tú, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y también, la sangre de los demás.

Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! I siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.”

(Kafka en la orilla / p.10-11)

Everytime we say goodbye (Cold Porter).

Oh, Everytime we say goodbye I die a little. Everytime we say goodbye I wonder why a little. Why the gods above me who must be in the know think so little of me, they allow you to go. And when you're near, there's such an air of spring about it. I can hear a lark somewhere begin to sing about it. There's no love song finer, but how strange the change from major to minor.

Everytime we say goodbye.

a mi chiquitita del alma.

Llegué al punto de tener que leerte para intentar saber algo de vos. Pero lo cierto es que nunca pude entender a la perfección la conjugación de tus verbos y la forma en la que ordenas las palabras. Es por esto que ni siquiera leyéndote puedo saberte. Me siento limitada y eso me pone de mal humor.
Pienso… pienso en las 9 cuadras que nos separan. Pienso en recorrerlas y buscar qué hay en el trayecto, porque evidentemente no son sólo metros. Pienso en lo que acabo de leer “… tengo que decirte que no me da lo mismo, no me da lo mismo verte o no…” y me tomo el atrevimiento de usar tus palabras para hacerlas mías y devolvértelas. Pienso que evidentemente, como ya te dije, te quiero mucho más de lo que creo que te quiero. Y ese sentimiento me alegra y me enoja. Porque me da miedo cruzarte por la calle y no distinguir tu cara del resto de la gente que pasa al lado mío. Porque me da miedo invitarte a tomar un mate y no acordarme que te gusta con edulcorante, o lo que es peor, enterarme de que ahora lo tomás amargo. Porque siempre entendí que teníamos algo especial, pero ahora me da miedo perderlo… porque te necesité mucho y no estuviste, y porque te sigo necesitando… porque no puedo sentirme completa si te pienso fuera de mi vida… y porque no quiero tener que acostumbrarme a esa idea.
No te reclamo, no te reprocho ni te exijo… simplemente te cuento lo que siento porque sigue pasando el tiempo y sigue sin darme lo mismo.

Todavía no logro definir si las cosas pasan aunque uno no las espere,
o porque uno no las espera.

Cerrar los ojos…
lo suficientemente fuerte como para que en la oscuridad
se puedan distinguir formas de colores brillantes.
Cerrar los ojos y dejar que se agudicen el resto de los sentidos.

Y entonces disfrutar y/o bancarse la que se viene…

Lo cierto es que con el tiempo me voy dando cuenta de que cerrando los ojos, veo más.

I could write a book.

A B C D E F G
I never learned to spell, at least not well.
1 2 3 4 5 6 7
I never learned to count a great amount.
But my busy mind is burning to use what learning I've got.
I won't waste any time, I'll strike while the iron is hot.

If they asked me,
I could write a book
about the way you walk,
and whisper, and look.
I could write a preface
on how we met
so the world would never forget.

And the simple secret of the plot
is just to tell them that I love you a lot.
And the world discovers
as my book ends,
how to make two lovers of friends.

Au bord de l'eau

S'asseoir tous deux au bord du flot qui passe,

Le voir passer

Tous deux s'il glisse un nuage en l'espace

Le voir glisser,

A l'horizon s'il fume un toit de chaume

Le voir fumer,

Aux alentours si quelque fleur embaume

S'en embaumer,

Entendre au pied du saule où l'eau murmure

L'eau murmurer

Ne pas sentir tant que ce rêve dure

Le temps durer,

Mais n'apportant de passion profonde

Qu'à s'adorer

Sans nul souci des querelles du monde

Les ignorer;

Et seuls tous deux devant tout ce qui lasse

Sans se lasser,

Sentir l'amour devant tout ce qui passe

Ne point passer,

Sentir l'amour devant tout ce qui passe

Ne point passer.

por qué cantamos...

Si cada hora viene con su muerte

si el tiempo es una cueva de ladrones

los aires ya no son los buenos aires

la vida es nada más que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos

si nuestros brazos quedan sin abrazo

la patria se nos muere de tristeza

y el corazón del hombre se hace añicos

antes aún que explote la vergüenza



usted preguntará por qué cantamos



si estamos lejos como un horizonte

si allá quedaron árboles y cielo

si cada noche es siempre alguna ausencia

y cada despertar un desencuentro


usted preguntará por que cantamos


cantamos por qué el río está sonando

y cuando suena el río / suena el río

cantamos porque el cruel no tiene nombre

y en cambio tiene nombre su destino


cantamos por el niño y porque todo

y porque algún futuro y porque el pueblo

cantamos porque los sobrevivientes

y nuestros muertos quieren que cantemos



cantamos porque el grito no es bastante

y no es bastante el llanto ni la bronca

cantamos porque creemos en la gente

y porque venceremos la derrota



cantamos porque el sol nos reconoce

y porque el campo huele a primavera

y porque en este tallo en aquel fruto

cada pregunta tiene su respuesta


cantamos porque llueve sobre el surco

y somos militantes de la vida

y porque no podemos ni queremos

dejar que la canción se haga ceniza.

(Mario Benedetti)

"Todo había cambiado para mí, y palabras que nunca había comprendido, súbitamente empezaron a tener sentido. Aquello fue una revelación y, cuando finalmente tuve tiempo de absorberla, me pregunté cómo había podido vivir tanto tiempo sin aprender aquella sencilla verdad. No estoy hablando del deseo tanto como del conocimiento, del descubrimiento de que dos personas, a través del deseo, puedan crear algo más poderoso de lo que ninguna de ellas podría crear sola. Ese conocimiento me transformó, creo, e hizo que me sintiera más humano. (...) Resultó que mi verdadero lugar en el mundo estaba más allá de mí mismo, y si estaba dentro de mí, también era ilocalizable. Era el diminuto espacio entre el yo y el no yo, y por primera vez en mi vida, vi esta nada como el centro exacto en el mundo" (p. 251)